miércoles, 4 de febrero de 2015

Sin ti





             Ni yo misma sabía
lo que tú eras para mí,
hasta que me faltó tu aliento.
Y sin él no se vivir.

Tú eras como el aire,
necesario para existir,
y al no tener ese aire,
¿con qué lo puedo suplir?

Quiero agarrarme a recuerdos
que yo contigo viví,
pero mi alma no puede
con sólo el recuerdo seguir.

A veces, de tanto extrañarte,
quisiera siempre dormir,
y no despertar en un tiempo,
para no ser infeliz.

En mis noches de silencio,
y pensando siempre en ti,
me forjo mi propia historia,
que es la que quiero sentir.

Estamos los dos juntos,
mirándonos entre sí,
viendo el azul del cielo,
y las estrellas salir.

Quiero ir por el camino
que contigo recorrí,
hablando de tantas cosas
que nos hacían reír.

Sólo que ese trayecto
lo tengo que hacer sin ti,
y quiero tener fortaleza,
para seguir por ahí,
subiendo esa cuesta empinada,
y poder lograrlo al fin.

Y al despertar quisiera
que todo eso fuera así,
pero la realidad es otra,
y yo sigo estando sin ti.

Blanca



A la escuela de adultos




             La escuela de adultos, nuestra escuela, ya no es lo que era. En una ocasión escribí ilusionada un poema dedicado a este magnífico centro, del que soy alumna desde hace unos cuantos años. Hablaba del aire tan maravilloso que allí se respiraba, de lo que me aportaba, de lo que me enriquecía y loo bien que me sentía asistiendo a sus clases.

                Esta entrañable escuela era fuente de vida para las personas que, como yo, en nuestra infancia habíamos cursado sólo los estudios primarios, pero que en cambio, teníamos inquietudes que se nos quedaron en el camino. Porque entre las familias de los trabajadores de nuestra generación, cuando cumplías los catorce años, tenías que ponerte a trabajar, algunos incluso antes, aunque tu deseo fuera seguir estudiando.

                Los años vividos en esta escuela forman ya parte de mi vida, y nunca podré olvidarlos. He aprendido cosas que no pensé que sería capaz de realizar. He hecho amigos, he compartido momentos entrañables, y los profesores han sido siempre el vehículo que nos llevaba a esta gran ilusión, que teníamos cada vez que asistíamos a clase.

                La alegría que se vivía en esta “nuestra casa”, era contagiosa. Empezábamos el curso con treinta alumnos, y terminábamos con los treinta. Nadie se daba de baja, y es que las clases eran mágicas, amenas, participativas, motivadas por todos y cada uno de los profesores que nos hacían sentir, siempre, como alumnos aventajados.

                Ahora estoy triste. Todos los alumnos estamos tristes. La escuela, mi escuela, nuestra escuela, ya no es lo que era. Los recortes del gobierno le han dado un duro golpe, y se tambalea. Despidieron a varios profesores, creando un problema moral y económico para ellos y sus familias, además de tener que restringir las clases que ellos impartían. Hemos pasado de ser unos mil doscientos alumnos, a reducirse a cuatrocientos.

                Destruyeron las clases de enseñanzas abiertas, que abarcaban: informática, inglés, historia, historia del arte, literatura, taller de prensa, taller de teatro y taller de memoria. Sólo han dejado las enseñanzas obligatorias: alfabetización, graduado escolar y la enseñanza secundaria, porque no han podido quitarlas. Nos han robado, vilmente y sin decoro, una parcela de nuestro corazón, nuestras inquietudes, nuestras ilusiones y emociones, que llenaban y enriquecían tanto nuestra vida.

                Cuando se impartían enseñanzas abiertas, la escuela era un trasiego de alumnos. Se manifestaba su actividad en todas sus dependencias. Ahora se respira en el ambiente cierta nostalgia de lo que fue tiempo atrás.

                Ojalá que esta escuela de adultos vuelva a ser lo que era. Que los políticos que nos gobiernen en la próxima legislatura tengan ideas progresistas, y apuesten por la cultura, como apostaron en su día cuando se creó este magnífico centro de enseñanza. Gracias a un grupo de profesores altruistas y enamorados de su profesión que con su esfuerzo y vocación, consiguieron que haya estado dando su fruto durante treinta años. Hasta que los intereses de este gobierno han decidido tener otras prioridades, y está claro que la cultura y la educación no entraban dentro de ellas.

                ¡Te queremos escuela!


Luna

Tratado sobre arquitectura chabonil





Aparte de la arquitectura creativa de Fran Gehry, nunca aparecen tratados de arquitectura en las zonas que se construyen casetas y chabolas.

Hay algunos tratados sobre los tradicionales caseríos campesinos o marineros, pero más allá que popular, se la podría denominar arquitectura melancólica, en la que el tiempo ejerce su obra más sugerente cuanto menos oculte su ruina.

De lo que no hay ningún estudio es, del movimiento chabolista, que por otra parte es mundial, por lo que cabria catalogarlo como una rama proscrita del llamado estilo internacional: entre ranchitos, favelas, chabolas periféricas, o cualquier otro nombre que reciban los alpenches que cobijan a la humanidad machacada, hay curiosas pautas comunes, como si los proyectos circulasen por Internet de arrabales y marginarías. ¿Cuál es el material del movimiento chabolista? Lo que hay más a mano.

Los escombros del despilfarro e incluso uno de esos lujosos catálogos de arquitectura moderna, en papel cuche, pude servir para tapar una gotera. De lo que no hay duda es que estamos ante una arquitectura de verdad, es la imaginación al servicio de la necesidad. La experimentación de una inteligencia en vela.

La pura vanguardia de la vida alerta. En campos de refugiados pueden verse construcciones que aprovechan la chatarra de guerra: harapos metálicos cosidos con restos de alambradas.

En las laderas ocultas de la globalización, hay cementerios con lapidas de una belleza inquietante: oraciones escritas con punzón en latas oxidadas.

    En el trasero vergonzoso de nuestras ciudades sigue habiendo poblados de chabolas construidas con la misma técnica y el mismo amor que la Sagrada Familia de Gaudí, aprovechando las sobras reciclando escombreras.

El primer museo que vi en mí vida, era una chabola. Obra de Farruco Boleiro, gran constructor de casetas. A la necesidad, Farruco le añadía la voluntad y el estilo.

Había una secreta armonía en sus alzados, un conocimiento de las leyes de resistencia, pintaba sus construcciones con restos de pintura naval, con ello conseguía mayor protección de humedad y un colorido vivísimo, donde un marciano experto en arte encontraría huellas de Mondríani o Polloh.

En una chabola construida en tierra de nadie, a la vera rocosa de un camino encastado, Farruco guardaba sus zapatos, botas, zuecos. Los de toda su vida, desde los primeros que se compró siendo pinche a los últimos comprados en saldos. Cada domingo Farruco, sacaba sus zapatos los limpiaba, los daba brillo y miraba en silencio. Era un ritual dominical algo más que el trabajo de limpiarlos.

Farruco construía las huellas de su vida.                                 


                                                                                QUIRÓN

martes, 3 de febrero de 2015

Recuerdos




                                             Cuando tienes ciertos años
                                             y la vida te ha hecho sufrir,
                                             valoras pequeñas cosas
                                             que siempre estuvieron ahí.

                                             Recuerdo cuando iba al campo,
                                             corriendo por los caminos,
                                             a coger flores silvestres,
                                             que estaban entre los trigos.

                                             Mirábamos a los pájaros
                                             y escuchábamos sus trinos,
                                             siguiendo con la mirada
                                             cómo iban a sus nidos.

                                             Era tanta la ilusión
                                             que había entre los amigos,
                                             que inventábamos nuestros cuentos,
                                             para estar más tiempo unidos.

                                             Así un día y otro día,
                                             pensamos en divertirnos,
                                             sin tener juguetes caros,
                                            que nunca falta nos hizo.

                                            Cuando fuimos más mayores,
                                            escogimos nuestro camino,
                                            luchando por conseguir
                                            lo que nunca antes tuvimos.

                                            Y en esta lucha constante,
                                            quizá nunca comprendimos,
                                            que el valor de las personas
                                            no está en cuanto tuvimos,
                                            si no en tener libertad
                                            para escoger tu camino.

                                            Así que, pasados los años,
                                            yo también he comprendido,
                                           que lo importante en la vida
                                           no es loo que has tenido,
                                           si no ver en tu interior
                                           lo que tú siempre has querido.

                                           Y teniendo siempre presente,
                                          que a veces no hay que buscar,
                                          que lo tenemos delante,
                                          sólo hace falta mirar.


Blanca

Cada día





       


              Era la última raya del paso de cebra, y allí me crucé con ella. Hacía tiempo que no nos veíamos, y a punto estuvimos de pasar de largo. Nos dimos un abrazo y charlamos un rato. En poco tiempo nos contamos nuestras vidas y creo que rejuvenecimos.

       En el banco, tomando el sol. “Hola, que me han dicho que te vas a la mili mañana”. ¿Quién, yo? “Pues claro, quien si no”. Ya, ya. Tienes muchas ganas de oírme. Ojalá fuera así, pero a mis 87 años, ya es bueno que pueda salir a tomar el sol.

¡Hasta Luego chicas! “Anda este, que nos ha dicho chicas”. “Pues di que sí, que chicas somos aunque tengamos un montón de nietos. Pero eso de chicas, me ha gustado”.

Un paseo por el parque de la paz.

Un encuentro con la vecina del noveno.

En el puesto de la prensa está Jacinto, que nos cuenta las noticias de la calle.

En la tienda de Asunción se comenta el día a día y un poquito de la tele.

Ramiro, el pastelero, siempre está riendo, y nos hace reír a todos con sus movimientos.

En la esquina del bloque siempre hay tertulia. Como da el sol desde la mañana, siempre hay gente y es un buen lugar para saber lo que pasa en todo el país. Sobre las doce y cuarto pasa la señora rubia yjoven con el carrito de su niño, de la guarde. Es el momento de la mañana que más abuelos se concentran para ver el paso del carrito. Se hacen comentarios, y al rato cada cual desaparece, no sin antes escuchar la voz de la experiencia, porque en ese frente del bloque, hay más sabiduría que en cualquier universidad del mundo.

Trotamundos  

Pasos en la noche




El hombre bajó del autobús y con paso rápido se dirigió hacia los soportales de la plaza para cobijarse del aguacero, que en aquel momento descargaba sobre la ciudad. Al salir del despacho para coger el coche, se encontró con las ruedas delanteras pinchadas, lo que le obligó a llamar a la grúa para que se lo llevaran al taller y dejarlo allí hasta el día siguiente, lo que motivo que tuviera que tomar el autobús, que le dejaría lo más próximo a su casa.  Cuando la lluvia cesó, el hombre se dispuso a continuar el camino. Apenas había avanzado unos metros, se detuvo al percibir el sonido de unos pasos detrás de él. Giró la cabeza para descubrir al dueño de los pasos, pero no vio a nadie. Qué extraño, pensó. Había percibido claramente aquel sonido. Esperó unos instantes y, al ver que nada sucedía, inició de nuevo el paso. Cruzó la plaza y se encaminó hacia una de las calles que partía de ella. Una vez allí, volvió de nuevo la cabeza. Seguía escuchando las pisadas a sus espaldas pero, como la vez anterior, no vio a nadie. Sacudió la cabeza y apretó el paso alcanzando el final de la calle, que enlazaba con el puente que dividía la ciudad en dos. Al otro lado se encontraba su casa, y en ella su familia le estaría esperando para la cena. De nuevo apretó el paso para alcanzar la otra orilla del puente, pero antes de llegar al otro extremo se escucharon  de nuevo los pasos. Pero esta vez no volvió la cabeza. Algo dentro de él le mandaba echar a correr sin mirar atrás, sin pensarlo. Obedeció la orden que su interior le mandaba y echó a correr.  Cuando llegó al portal de la casa, miró a la calle que había dejado tras de sí. No se divisaba a nadie, pero los pasos seguían sonando. Entró en el portal. Esperó unos minutos antes de subir a casa, debía tranquilizarse. No les contaría nada de lo sucedido para no alarmarles. Tomó el ascensor y, mientras este proseguía su escalada,  el hombre iba recordando lo sucedido, a la vez que un sentimiento de rebeldía se adueñaba de él. Cuando el ascensor paró en el descansillo, el hombre había trazado un plan. A la mañana siguiente se reuniría con el jefe de personal de la empresa, con quien había tenido una discusión aquella misma mañana, por desacuerdo en la forma en la que había llevado el despido de varios trabajadores. El motivo que le había llevado al enfrentamiento con el jefe de personal había sido la hipocresía de este, pues siempre decía que actuaba con toda honestidad y solo deseaba el bienestar y la felicidad de los empleados.  Con este pensamiento llegó hasta la puerta, introdujo la llave en la cerradura, pero antes de que esta se abriera, unos pasos  sonaban a su espalda….


IRIS

sábado, 31 de enero de 2015

A veces, apago la televisión





         Me estoy planteando ir al psicólogo. Tengo una confusión en mi cabeza, respecto a los programas televisivos que nos echan últimamente. Hay programación educativa, informativa, de entretenimiento, concursos, debates culturales, políticos y sociales. Y también lo otro. Eso que llaman reality, donde meten a una serie de personas encerradas en una casa, a ver que pasa.

            Tengo que decir, que cuando son personas anónimas, me engancho porque me gusta  observar y analizar las reacciones humanas en momentos extremos. Valoras reacciones, las comparas con lo que tú crees que harías y, unas te gustan y otras no. Acabas tomando partido por los que más se asemejan a ti, los más débiles o a los valores que más se acomodan a tu filosofía de vida. Pero lo que no aguanto es la versión VIP del programa.

            La traducción al español de las siglas VIP, corresponde a Personas Muy Importantes. Y ¿a quién meten? La mayoría están por ser “el o la de”. El hijo de, la ex de, la novia del hijo de la mujer de, La hija del trabajador de. Muy pocos están por ellos mismos y, tampoco alcanzan el grado VIP. Cantantes venidos a menos, echadores de cartas desconocidos. Varios han participado en diversos concursos, donde se han dado a conocer, bien como concursantes o como tertulianos. Alguno tiene una profesión específica reconocida, pero se han dado a conocer por aparecer en televisión por algún escándalo amoroso, etc. Yo la llamo la versión VIF (frikis).

            Bien. Han entrado en la casa. La mayoría dice que han entrado por la experiencia y la convivencia. ¿Convivencia? Le han dado a cada uno un arma cargada de antipatía, desconsideración, prejuicios, homofobias, machismo, racismo, clasismo y deseos de ganar sea como sea. Se olvidaron de darles el escudo de la comprensión, la bondad, el humanitarismo y, sobre todo, la educación y el respeto. Es la ley de la jungla. Sobrevive el más fuerte.

            A veces, apago la televisión y me pongo a leer un buen libro o a escribir lo que siento en ese momento, aunque sean tonterías que a nadie le va a interesar. Pero me descarga la tensión acumulada y me sirve para reafirmar mis principios, a la vez que me relaja hasta el próximo día que me enganche otra vez al programa.


Rabo de lagartija