A solas

            María llegó hasta la puerta de entrada al parque que iba a visitar. Le habían hablado muy bien de él y del lugar donde estaba ubicado, ya que se encontraba a las afueras de la ciudad y desde donde  se podía divisar el mar.

            Mientras esperaba para entrar al recinto, pues faltaban unos minutos para su apertura, María se entretuvo en leer el contenido del folleto que explicaba la historia de parque.

            Cuando por fin pudo entrar en el recinto, se encaminó lentamente hasta el interior del mismo, desierto a aquellas horas de la mañana. Según iba avanzando por el camino, percibía el olor que desprendían las florecillas amarillentas de las mimosas, que colgaban de las ramas de los árboles, situados a cada lado del camino, impregnando el aire con su fragancia.

            María en su recorrido no dejaba de observar la arboleda, las paredes de setos cuidadosamente recortadas y las estatuas de bellas jóvenes con la mitad del cuerpo cubierto de escamas.

            La mujer continuó su camino hasta llegar al círculo que formaba la pared del seto, una vez allí, se detuvo permaneciendo de pie, mirando lo que se ofrecía ante sus ojos. Desde aquel  lugar podía divisar el relieve de la parte final del jardín y a sus pies, las olas del mar, llegando a la pequeña cala que se escondía entre los pinos que la rodeaban.  Por unos instantes apartó  la mirada de la imagen que se ofrecía ante ella y se aproximó al banco de piedra que allí se encontraba y, sentándose en él cerró los ojos, dejándose llevar por los sonidos de las olas y el perfume de las mimosas que el  aire se encargaba de llevar por todos los rincones del parque.

            María siguió un tiempo con los ojos cerrados, escuchando la voz que solo podía oír cuando estaba  a solas.

I R I S

Hablemos de mujeres

A veces me pregunto qué maldito cable suelto tenemos la mayoría de las mujeres para actuar como actuamos. Me lo he vuelto a plantear a raíz de la reciente tragedia de Zaragoza: el asesinato de Rebeca Santamalia, una abogada de 47 años, a manos de José Salvador, de 49, que ya había matado en 2003 a su primera y joven esposa. Le disparó 11 tiros de escopeta, algunos a cañón tocante en la cabeza. Una  carnicería. Por entonces conoció a Rebeca: ella le defendió en el juicio. Condenado a 18 años de cárcel, cumplió 14 y salió en 2017. En algún momento de ese largo trayecto, la abogada y él comenzaron una relación sentimental. Hace un par de semanas, ese energúmeno acuchilló repetidas veces a Santamalia. Arma blanca, odio negro: aún parece más violento y feroz este segundo crimen. A continuación, el tipo se arrojó por un viaducto. Una pena que no se matara antes.

Rebeca, todo el mundo lo dice, era inteligente, valiente, generosa. Me acongoja pensar que este triste suceso  pueda haber sido propiciado por un mal que nos aqueja a muchas mujeres: ese absurdo impulso regenerador que hace  que nos sintamos impelidas a salvar a toda costa a los varones. ¿Y a salvarlos de qué? Bueno ahí empieza el lío. ¿Cómo pudo esta abogada experimentada, sensible, y lúcida enamorarse de un asesino frío y brutal que, al parecer, jamás mostró arrepentimiento por la muerte de su primera esposa? Leo en el Heraldo que, durante el juicio, Rebeca se esforzó en mostrar a su defendido como una  buena persona, huérfano de padre y madre desde los 13 años, separado de su hermana pequeña y una niñez carente de afecto. Yo no sé si convenció al jurado con todo esto, pero es posible que, por desgracia, se convenciera a sí misma. No me extraña, es algo ancestral en las mujeres.  Esta infancia de Dickens es el relato perfecto para que se active la patología de la redentora.

A las mujeres se nos ha educado tradicionalmente con un énfasis tan enfermizo en el amor romántico, que tendemos a inventarnos los amados. Y así a menudo sucede que, en vez de mirar de verdad a un varón e intentar conocerlo, la mujer se lo inventa, lo idealiza, le adorna con todo tipo de virtudes, aunque no resulten visibles para nadie. O sea, a lo mejor el tipo es un grosero o un zafio, pero la mujer se empeña en intuir que, en lo  más hondo de su corazón atormentado ese hombre es un poeta, un ser tierno y sensible. Para peor, la mujer se convence enardecida, de que va a ser ella quien lo salve de sí mismo. Ella curará sus heridas y liberará  al prisionero interior, al dulce amado. Ya lo dice todo con claridad el  cuento clásico: las mujeres se pasan besando  repugnantes ranas con la loca ilusión de transmutarlas en príncipes.

Claro que hay excepciones, pero se trata de comportamientos muy extendidos (yo misma caí alguna vez en tal demencia), somos mineras de amor e intentamos extraer paladines perfectos de la morralla, de la imperfecta realidad. Y es así porque estamos educadas en el machismo, en  el paternalismo eclesiástico, una ideología profundamente patológica que  nos hace a todos desgraciados. Porque el síndrome de las redentoras no solo puede conducir a sangrientas tragedias (como quizá haya ocurrido con Rebeca), sino que hay otros dramas cotidianos que también parten de ahí (como dice el cómico francés Arthur, “el problema de las parejas es que las mujeres se casan pensando que ellos van a cambiar y los hombres se casan pensando que ellas no van a cambiar”. ¡Qué terrible lucidez! Muchas mujeres están empeñadas en mudar al amado para que se convierta en el hermoso príncipe que ellas han inventado. Empieza la relación creyendo que lo conseguirán, pero como trascurre el tiempo y la pobre rana sigue siendo, como es natural verde y viscosa, hay mujeres que se sienten enfadadas sin advertir que son ellas las que se han engañado, y comienzan a sentir un rencor desatinado e injusto por el otro, el cual comprobará, pasmado,  el cambio aterrador de su mujer, que ahora ya no solo no le idolatra como antes, sino que incluso parecería que le odia. De estos sueños rotos nacen en ocasiones dolores muy profundos, convivencias tóxicas. Sí queremos jugar a salvadoras, salvémonos en primer lugar nosotras mismas de los espejismos.

Quirón  

Temprana primavera

                   Nos ha llegado una primavera

                   muy temprana, como es habitual,

                   y las flores nos alegran los paisajes

                   y las aves ya nos cantan en ritual.

                   Este año las montañas no están blancas,

                   los arroyos no entonan sus canciones,

                   a los prados aún les falta el verde fuerte,

                   y las flores no destacan en pasiones.

                   Todos esperamos agua,

                   todos esperamos nieve,

                   todos esperamos vida,

                   pero viene cuando viene.

                   Las ciudades necesitan agua

                   que limpie la polución,

                   los árboles quieren agua

                   y también la población.

                   Esta tarde se ha nublado

                   y me ha contado un amigo,

                   mañana tengo una boda

                   y el tiempo no está conmigo.

Trotamundos

El equinocio de primavera

            Después de un invierno que aletarga a los seres vivos, llega la primavera como renacimiento de fauna, flora, la naturaleza, y el ser humano.

            Desde los tiempos ancestrales el hombre ha celebrado este acontecimiento con actos de exaltación a la Tierra, al Sol y al agua, generadores de vida y alimento. La religión cristiana también asumió esos actos adecuándolos a la celebración de la Cuaresma y la Semana Santa.

            Estos actos, tanto paganos como religiosos, se rigen por la luna llena después del equinoccio de primavera, con lo cual unos años empiezan antes estas celebraciones y otros más tarde.

            Los actos paganos celebran el carnaval con bailes, trajes, carrozas, comparsas, reinas y chirigotas en los diversos pueblos de España, siendo célebres los de Tenerife, Cádiz, Águilas o Badajoz, entre otros muchos.

            Antes del equinocio, se celebra la fiesta religiosa de San José, padre no biológico de Jesús de Nazaret. En Valencia donde es su patrón, el pueblo celebra las fallas, llenas de color y fuego, donde por medio de los ninot hacen crítica y burla de personajes y situaciones ocurridas durante todo el año.

            Iniciada la primavera, en Sevilla se celebra la famosa Feria de Abril, donde todo el mundo se compone en trajes de colores y caballos y carruajes, para ir a las casetas del recinto ferial, donde se baila, se come y se bebe durante varios días, que sirve de reencuentro de amigos, familiares y conocidos.

            La Semana Santa culmina estos eventos primaverales, donde la fe religiosa celebra la pasión y muerte de Jesús y el pueblo se desplaza estos días de vacaciones laborales a distintos puntos tanto por ver las procesiones como por el aspecto lúdico de playas, fiestas y chiringuitos.

            La luz del día nos acompaña más tiempo, con lo que la temperatura se suaviza con respecto al invierno. La explosión de vida en la flora llena de colorido y aromas los espacios verdes del campo y de las ciudades. En Córdoba se celebra el concurso de patios adornados de tiestos que es un lujo visitar. La gente sale más a disfrutar de la calle y los paseos, se hace más vida social. La tristeza de los días cortos y fríos se convierte en ganas de sonreír. Los polluelos de las aves aprender a volar. Las cosechas colman los paisajes agrarios de España. Los árboles se llenan de hojas para dar sombra a los que pasen por debajo de ellos. Las alergias humanas también abundan en esta época.

            Bienvenido el equinocio de primavera.

Rabo de lagartija

8 M La nueva generación feminista recorre el planeta

El poder político de la ira de las mujeres. La furia y la indignación son poderosos e inflamables instrumentos del cambio. Algunos de los avances más importantes en la historia de la humanidad se alcanzaron canalizando la fuerza de  la ira. Las mujeres reivindicamos hoy, en esta nueva era abierta por Me Too, su derecho a expresar la cólera sin ser sojuzgadas; una respuesta a siglos de ninguneo.

 La movilización de ayer volvió a ser masiva, inclusive más cuantiosa que la del año pasado. Lo que es claro es que la juventud fue la clave de la manifestación. No es que no hubiera mujeres desde 2 a 80 años, todas estábamos allí revueltas, pero la juventud era la mayoría más patente, también  nos acompañaron muchos hombres, jóvenes y no tanto, pero estaban entre nosotras. Lo que no tenía que ser nada fácil para ellos, dado lo crudo de muchos de los cánticos y las consignas femeninas, tan directas en contra del personal masculino.”Solo el sí es  sí” o “hermana, yo si te creo.

El color (morado, es el color símbolo de las sufragistas) era muy relevante en la marcha. Los labios, los mechones de cabellos, los pañuelos del cuello, las uñas. A mí que pintaron la cara con ese anagrama  suyo, que es, un O, Y un + debajo morado y con ellas me fui. Tardamos 2 horas en recorrer la calle mayor,  entre gritos, aplausos, y saltos y cuando llegamos al final del recorrido, ¡o frustración!, la manifestación no llegó a la plaza del Ayuntamiento  (lo había olvidado). El año pasado también nos metieron en la placita anterior dedicada a la Virgen, (tan del agrado del alcalde del PP). Esta plaza, tan marcadamente católica, ha debido de ser una de las pocas cosas que ha arreglado este regidor, que por lo demás, tiene muy abandonado nuestro pueblo

.

 Como decía, ese final en la plaza de  las vírgenes me descolocó. Me di la vuelta y me marche sin escuchar el mensaje que se leería. Para mí esa manifestación era un compendio  de mujeres enfadadas, desobedientes ante el comportamiento machista, del Paternalismo rampante y totalitario para mantener la desigualdad, que nos desgobierna, que considera a las mujeres de segunda: cuando si trabaja, la paga es menor que la de los hombres, lo mismo en las jubilaciones. Si  estudian y son profesionales y competentes, tienen que demostrar tres veces, lo que a los chicos les sirve con una vez. Y si es en la cuestión sexual consideran que las mujeres estamos a su servicio para mayor loa  de los machos. Las mujeres para machistas, somos de usar y tirar. Cuando no para matarlas,  incluidos a sus propios hijos. Estas fieras, al final  las ha parido una mujer. Esos hombres que agreden, violan o matan  a las mujeres, no piensan ni sienten ni padecen, todo lo que poseen es un pito a quien satisfacer, con solo instinto, como cualquier animal primario o salvaje, que no respeta a las hembras, que somos las que les hemos dado la vida. Sin las mujeres los hombres no se comerían ni una rosca.

¡Ah! Y a quienes organicen las manifestaciones del año que viene les sugiero que la manifestación sea desde el Ayuntamiento a la zona de la feria. Por lo menos “el regidor” no se frotará las manos de gusto, al ver como caemos en su trampa en la plaza del (fervor Mariano)  que también le ha salido los dos últimos años. Salud y suerte hermanas.               

Quirón  

El árbol

No podía moverme.

Si mi estructura me lo hubiera permitido habría ido muy lejos.

Tenía tanto miedo que las raíces se me encogieron.

 Desde un tiempo antes, notaba demasiado calor y empecé a inquietarme, verdaderamente era un verano muy caluroso.

Luego escuche voces y pensé que eran los excursionistas pero el calor excesivo me seguía  asustando.

Las voces estaban cada vez más cerca y por fin note como “llovía”, y lo agradecí mucho porque pensaba lo peor, un verano tan seco...

En mi tronco se apoyó una persona exhausta y de pronto comprendí. El bombero lloró y cuando vino su compañero hablaron y sentí que habían muerto personas y muchísimos árboles como yo. Cuando las cosas se tranquilizaron y las voces se fueron apagando noté a mi alrededor la desolación.

El bosque se había quemado y yo estaba en la frontera. En mí empezaba el bosque de nuevo y frente a mí Nada. La pérdida de un paisaje de siglos y la vida de varias personas que murieron para que yo me salvara.

Clave de sol  

Sueños logrados

         Aquel sueño de aquel día

         todo lleno de ambiciones,

         se quedó en melancolía

         despertando las pasiones.

         En sueño tuve tu amor,

         algo que tanto soñé,

         al despertar no logré

         todo aquello que añoré.

         Porque el sueño es sólo eso

         y al despertar se evapora,

         unas veces te da rabia,

         otras veces te enamora.

         Era tremenda la escena

         y el corazón se partía,

         cuando atacaba la hiena

         menos mal que vino el día.

         Aquel sendero de flores

         embriagaba de placer,

         de pronto surgió una roca

         y al punto de perecer,

         una rama casi loca

         y me pude detener.

         Pero el sueño de esta noche

         no lo quisiera olvidar,

         por su calor y derroche

         mas, no lo puedo contar.

Trotamundos