Pronombre posesivo

            En la escuela te enseñan los pronombres posesivos como forma de expresar algo que es posesión de alguien. Un bien, un objeto, una ilusión, algo material o inmaterial. Hoy todavía hay personas que confunden este pronombre para llamar mío a lo que no puedes poseer si ese objeto es otra persona que no quiere ser tuyo.

            El egoísmo, la envidia, el deseo, guardar las apariencias, a veces nos hace llamar mío a lo que no nos pertenece y ni te mereces ni eres capaz de conseguir  con decencia y esfuerzo. El amor no es una posesión. Es un intercambio de sentimientos entre personas. En las bodas religiosas se suele decir “ Yo me entrego a ti”. Lo que entregas es tu compromiso de afrontar un proyecto en común, poniendo de tu parte todo lo que humanamente sea posible por llevarlo a buen término.  Los contratos matrimoniales, se inscriben en el registro civil y no en el registro de la propiedad.

            Los azares de la vida, a veces, no ayudan a llegar a realizar nuestro sueño de pareja en común como nosotros deseábamos. Tenemos que buscar una solución civilizada, tanto para seguir adelante con el proyecto, como para abandonarlo al no ser posible su realización.

            Es triste comprobar cómo las reacciones humanas no admiten que algo, en lo que habías puesto todo tu empeño, no salga bien y acaban encontrando en su interior ese sentido extremo de posesión y ese instinto animal de defenderlo a ultranza, caiga quien caiga.

            Últimamente los noticiarios, que son presurosos en contarnos las debilidades humanas y sus consecuencias más crueles, nos informaron de la muerte violenta de una joven de diecisiete años a manos, presuntamente, de otra joven de diecinueve años. Lo único que tenían en común es que las dos habían tenido relación amorosa con el mismo chico. Una lacra que no somos capaces de erradicar, los celos, junto con el sentimiento de posesión en exclusiva de otra persona, llega a romper en pedazos dos familias que tenían puestas sus ilusiones en esas dos jóvenes, para verlas crecer en felicidad y amor.

            En las escuelas deberían explicar hasta el mínimo detalle, qué es y qué no puede ser un pronombre posesivo.

Rabo de lagartija

La mirada de Concepción Arenal

Si hoy día entrevistasen a Concepción Arena l( 1820-1893) en un informativo de amplia audiencia, o le dieran cancha en un debate  televisado, le lloverían piedras.

 Sus propuestas civilizadoras, sus críticas a la ruindad y miserias del sistema judicial y penitenciario, su reformismo social y feminista serían objeto de mofa y linchamiento en las redes. Sería quemada en efigie  por el fanatismo mediático. Montañas de memes y comentarios estupefacientes se abalanzarían sobre su principio humanitario:

“odia al delito y compadece al delincuente”. Toneladas de groserías  tratarían de oscurecer inteligentes aforismos que siguen emitiendo luz: “Todo lo que endurece, desmoraliza”. El ruido reaccionario o el silencio selectivo intentarían acallar la inconfundible naturaleza de lo que suena cierto: “Las malas leyes hallarán siempre, y contribuirán a formar hombres peores que ellas, encargados de ejecutarlas”. Está última anotación parece escrita justo  el 6 de noviembre de 2018, cuando el Tribunal Supremo hipotecó la balanza de la justicia española.

A los 21 años, Concepción Arenal, nacida en Ferrol, se vistió de varón, se cortó el pelo y se cubrió con sombrero y capa para poder estudiar Derecho en la Universidad Central de Madrid. Fue descubierta. El rector le permitió seguir en la facultad, pero en un régimen “penitenciario”: un familiar la acompañaba hasta la puerta, un bedel la escoltaba hacia un cuarto solitario y el profesor de turno la conducía a clase, donde permanecía en lugar aparte. No le debía faltar ironía a Concepción, que pese a su feminismo y espíritu sufragista, recomendó a las mujeres hacer dos excepciones en la lucha contra la igualdad, no dedicarse ni a la milicia ni a la política, “cosas de machos”, el poder viril como afán de mandar y dominar: “Tienen inclinaciones de sultán, reminiscencias de salvaje y pretensiones de sacerdote”

La valiente era ella. No quería dominar, quería saber. Otra vez Eva. El pecado original es la libertad. ¡Viva el pecado Original! La Humanidad surge  de ese acto de desobediencia. Eva arriesga porque no acepta la ignorancia, mirar para otro lado. Adiós al paraíso de cartón piedra, adiós al parque temático del conformismo.

QUIRÓN

El día que me rozaron los zapatos

Lucia despertó con mucha ilusión, se vistió con esmero eligiendo con cuidado la ropa y escogió unos zapatos con un poco de tacón que no se ponía habitualmente, previsora fue a coger una cajita de tiritas, para llevar en el bolso, pero no había, recordó que se le habían acabado la semana anterior cuando cogió la  última para una uña rota. Compraría  en una farmacia de camino al restaurante.

Había quedado para comer y pasar el día con una de sus mejores amigas de la infancia y juventud. Hacía un tiempo que se habían distanciado, pues después de terminar la universidad cada una tomó  caminos diferentes. Al principio se llamaban a menudo, luego sólo por Navidad y poco más y desde hacía unos años no sabía nada de ella.

El azar quiso que se encontraran casualmente en una tienda, Lucía entraba y su amiga salía con mucha prisa, hablaron muy poco y quedaron para comer y  por fin había llegado el día.

Fue andando al restaurante y los zapatos empezaron a molestarle.

Se saludaron con entusiasmo y cariño, sinceramente y en cuanto se pusieron a comer fue como si nunca hubieron estado separadas.

Lucía no olvidaría ese día fácilmente, pues además de haber recuperado a su amiga llevaba una buena herida en los pies.

Clave de Sol

Mi hucha

         Los bancos y cajas de ahorros, que tanto están sonando en  televisión, me han decepcionado, ¡yo  pensaba que esos edificios tan serios eran donde los ahorros estaban seguros!

         Tenía en casa una hucha de barro y cada fin de semana, con ilusión y esfuerzo ponía una moneda y con la paga extra ponía algo más.

         Preparando las vacaciones de verano dudaba  qué hacer con la hucha, pues por el peso que tenía apreciaba que estaba llena. ¿Dónde estarán más seguros mis ahorros? Me decía.

         Todo el verano la casa está sola y puede haber algún visitante inesperado  que vea la hucha y desaparezca.

         Después de tanto pensar me dije: “que tonta, no lo pienso más, la llevo al banco”.

          Una mañana me levanto con ganas de salir a la calle, cojo mi hucha y me voy a ingresar mis ahorros. Me pongo en ventanilla, e intento dar a la señorita   mi hucha y la digo que voy a hacer un ingreso. Empiezo a decirla el dinero aproximado que llevo, y claro la señorita sorprendida me dice “¡¡señora¡¡ sólo tiene que darme el dinero que va dentro y yo se lo guardo en su cuenta, usted tranquila”.

  

Bueno otro paseo a casa.  Lo preparo cuidadosamente para llevarlo   y hago el ingreso.

Tranquila paso todo el verano creyendo que mi economía está  segura, disfruto a tope mis vacaciones y gasto algo más. Bueno me digo, tengo en el banco una cantidad que dejé guardada y con eso empiezo el mes.

De vuelta a casa de las vacaciones, descanso,  pongo todo en orden, y me voy a mi banco. “¡Buenos días¡”, digo a la persona que ese día está en ventanilla, “quiero sacar de mi cuenta 200 €”. La señorita me dice, “déme su tarjeta, pero creo que hoy no podré darle nada.” “¿y eso?”, pregunto.

         “La semana pasada,   unos extraños entraron y se llevaron todo el dinero y estos días estamos en caja con saldo en negativo”. Yo insisto, “pero también  en estos días habrán hecho ingresos”. Y ella insiste que la caja está bajo mínimos  que vuelva otro día.

   

Quiero omitir todo lo que salió de mi boca en el  banco.

Volví a casa y el único consuelo que tuve fue ver la hucha de barro. ¡Otra vez a empezar de nuevo¡

VIRPANA           

La mosca cojera

            Un ligero escozor hizo que María fijara su mirada en el punto de donde éste procedía, viendo a la mosca posada en su tobillo, quien con su  picadura la había sacado de la contemplación de la llegada de las olas de espuma blanca, rompiendo suavemente sobre la arena de la playa.

            Por unos instantes, María se quedó mirando a la mosca al tiempo que hacía un movimiento con la mano, esperando que el insecto viéndose descubierto se alejara. Pero la mosca, lejos de abandonar lo que estaba haciendo, continuó clavando su patas sobre la piel. La mujer viendo que la mosca seguía  sin hacer caso a su advertencia, decidió poner fin a los picotazos que esta le propinaba, lanzándole un manotazo, haciéndola caer al suelo. La  mosca a pesar del golpe recibido seguía  revoloteando torpemente hasta caer al suelo.

             Cuando María acercó la mano para ver si todavía vivía, esta levantó el vuelo hasta una pequeña elevación formada en la arena y tras posarse en ella permaneció por un tiempo, haciendo movimientos con las patas y las alas.

            ¿Cómo había sobrevivido  la mosca al manotazo que ella le había lanzado?, se preguntaba, mientras seguía  contemplando a la mosca en la tarea de reconstruir su dañado cuerpo.

            El tiempo transcurría y viendo que el insecto continuaba sin cambiar de actitud, se dispuso a volver a disfrutar del paisaje que tenía enfrente.

            El color del cielo daba tonalidad a las aguas del mar y juntos se confundían en el horizonte, mientras las olas seguían llegando a la playa, dejando su espuma blanca.  

 

            Cuando María volvió a mirar el lugar donde la mosca se había refugiado, ésta  había desaparecido, pero al instante la divisó de nuevo revoloteando a su alrededor. Mientras la contemplaba en su ir y venir no dejaba de pensar cómo había conseguido recuperarse de sus heridas.

             La mosca cojera volvía de nuevo a buscar un descuido para lanzar su picotazo.

I R I S

Recuerdos escolares

            ¡Qué difícil es rebuscar entre nuestra memoria lejana recuerdos y experiencias escolares! Al tirar del hilo, se me amontonan momentos casi olvidados, la mayoría felices y algunos no tanto, y que te hacen reflexionar sobre tu niñez.

            No me acuerdo de cual fue mi entrada en el colegio de parvulario. Sé que teníamos señoritas profesoras, serias y rígidas en sus castigos. Como en una nube creo vislumbrar cómo te bajaban los pantalones y a la vista de todos los niños, tocaban el tambor con nuestras nalgas. Algo habría hecho que no estaba bien.

            Pasada la educación infantil, mis padres buscaron un colegio serio y acorde con su economía para mi educación. Enfrente de donde vivíamos había un colegio de religiosos donde recibían una excelente educación los jóvenes hijos de las élites del momento. No fue mi caso. Esos mismos religiosos tenían otro colegio donde los jóvenes hijos de trabajadores y familias humildes recibían educación y disciplina escolar. Allí absorbí todos los conocimientos que pude durante los años que duró mi escolarización.

            Teníamos profesores laicos y religiosos. Rezábamos antes de empezar las clases y, ¡ay de aquel que incumpliera cualquier norma de conducta o no supiera la lección! Te imponían un sinfín de correctivos; tirones de patillas, cachetes, con los dedos juntos te recitaban con  la regla la lección, cara a la pared con unos libros en equilibrio con los brazos en cruz. Llegaban las notas de fin de trimestre y fin de curso.  Según el color que te dieran, sabías el grado de satisfacción que tenían con tus trabajos y estudios. La escala cromática descendía desde el dorado (excelente), pasando por el rojo, azul, verde, marrón y negro (suspenso). Tengo que decir que nunca merecí una nota negra y, alguna vez conseguí una dorada.

            A los 14 años, por exigencias económicas familiares, me despedí de la escuela y descubrí la vida laboral para los adolescentes. Aprendices, recaderos, botones. Había que empezar la escala desde abajo. Echaba de menos la vida escolar. En mi fuero interno hubiera deseado seguir estudiando hasta alcanzar una buena formación. Nos faltaba la gasolina para llegar hasta esas metas. No dejé del todo de aprender en los distintos sitios donde mis padres me encontraban un trabajo decente donde ir ascendiendo a base de empeño y buen hacer. Fui a academias, cursillos, aprendizajes e incluso oposiciones internas. Siempre me gustaba el reto de superar las pruebas que me imponían e hincaba los codos con empeño.

            Cuando me he hecho mayor y mis metas laborales propuestas las he ido solucionando, cada vez más aguda sentía la espinita de haber dejado unos estudios oficiales sin terminar. Escuché, oí, me dijeron, que había un lugar donde los mayores podían realizar estos sueños. Me personé in situ, valoré las metas que podría alcanzar y me lancé de lleno a ello. Las satisfacciones en el ámbito educativo tuvieron una dura competencia con las satisfacciones de conocer a profesores, compañeros y de hacer nuevos amigos, a la vez de progresar en la realización de mi proyecto.

            Nunca he dejado de aprender. La vida cultural tiene límites infinitos que descubrir y las personas que nos rodean son merecedoras de conocerlas y compartir con ellas tus inquietudes, aficiones e incorporarlas a tu agenda de amigos.

            Mis recuerdos escolares, con el paso del tiempo, se van acrecentando y espero que no se pierdan mientras mi memoria me acompañe en mi proyecto de vida.

Rabo de lagartija

Son indicios

Es cierto que, tal como lo habías escenificado, tu desaparición

presentaba algo de definitivo. En los últimos días había habido señales,

 indicios un poco más fuertes de lo normal por tu parte,

 que no había sabido reconocer.

Las horas siguientes pasaron tan veloces como para confundirme.

También podía ser una broma bien orquestada, eras capaz.

Nos habíamos conocido en la facultad de medicina de Salamanca, en la clase de física. Un estudiante de melena grasienta le preguntó al profesor si

comiendo aumentábamos la entropía del universo.

Ni siquiera  sé que es la entropía, renegué para mí.

Todavía no conocía a nadie. Pero tú desde la fila de detrás, me oíste

y reconociste en mí a una semejante. Entonces no soy la única, dijiste

tocándome un hombro. Después me invitaste al piso que compartías con otras chicas. En aquel momento no estaban: sentadas a la mesa de la pequeña cocina,

saboreamos en silencio las provisiones que tu madre te había mandado del pueblo. Luego  fuiste al baño y no me llamó la atención.

Igual que de la entropía, tampoco sabía nada de ti y la comida.

Solo algunos años más tarde me dirías que, para fiarte de alguien,

Lo primero era comer con él, y para sentirte acogida en casa ajena

 tenias que vomitar en el váter. Lo hiciste también en la mía,

y de nuevo no entendí . Hicimos  de las nuestras juntas. En primavera,

si el horario de clases nos parecía agobiante, nos montábamos en la Vespa

y nos íbamos por ahí. Tumbadas en un prado, no pensábamos en mañana,

como los insectos que bullían bajo nosotras. Tan cercanas.

Te envidiaba ciertos arranques de energía, la fuerza de quedarte despierta

las noches previas a exámenes y el correr, correr delgadísima cada mañana.

Salvo el día que terminaste en el hospital por comer y vomitar demasiado.

 Con el gota a gota me contaste que te llevabas a casa las sobras del restaurante donde trabajabas sábados y domingos y roías hasta el último

 nervio de la carne pegado al hueso. Si entonces hubiera creído tu fragilidad

 te habría vigilado más. Pero te volvías a levantar intacta y no entendí

en que confín vertiginoso te movías. Una noche llamó tu madre para

 decirme que habías desaparecido. No me preocupé, a lo mejor te habías tomado unas vacaciones y mandarías postales de México.

Estabas mucho más cerca, en cambio, encerrada en un coche encendido,

 a pocos kilómetros de tu pueblo, el tubo de escape comunicado con el

habitáculo. Estabas cansada de la agonía demasiado lenta que te

producías con la comida, aceleraste el fin.

Tu inmovilidad en el ataúd no me convenció. Seguí esperándote a lo largo

de los años, de vuelta de quien sabe qué escondrijo en el mundo o en cualquier planeta al que habrías puesto tu nombre, Paloma.

Regresarías nueva como la serpiente que ha mudado la piel, me mirarías,

sonriendo a una provinciana.

Un regalo que alguna vez recibí de ti, pero solo en sueños.

Quirón 

El Paraíso

En una ocasión preguntaron en la radio, ¿qué es para usted El Paraíso? Me puse a pensar.

Para mí El Paraíso debería ser un lugar físico en el que nunca hiciera mucho frío o mucho calor, una temperatura ideal, que tuviera plantas y flores de varios tipos. Un lugar en el que puedes aplacar el hambre y la sed, donde puedes asearte y dormir y disfrutar de los placeres de leer un libro y ver una película. Un lugar para perder el tiempo y hacer lo que quieras realmente.

Un lugar en el que celebrar tu cumpleaños y estar con tus amigos todo el tiempo que quieras, debe ser un sitio en el que puedas sentirte cómodo.

Un lugar al que volver después de un duro día de trabajo. Un lugar en el que las peores noticias no te hacen tanto daño, un sitio en el que te sientas a salvo, que sea como un refugio, al que solamente puede entrar quien tú quieras, ya lo tengo pensé, El Paraíso para mí es mi casa.

Y ahora yo me pregunto, ¿qué es el paraíso para una persona que viene  en patera?, que decide arriesgar lo único que tiene que es su vida, y que cuando llega aquí no tiene nada.

¿Qué será para ellos El Paraíso?

Clave de sol

La redacción

         A Pedrito le habían mandado hacer una redacción en la que explicara cómo es su abuelo. La profesora de lengua le había hecho hincapié en que cuidara las faltas de ortografía y que expresara todo lo que sentía cuando estaba con su abuelo.

         Se fue a su cuarto, cogió el cuaderno de lengua y con mucho cuidado empezó a llenar de sensaciones y sentimientos las líneas de su cuaderno.

         “El abuelo es alto como una jirafa. Se tiene que agachar para darme besos y cuando voy agarrado de su mano, tengo que mirar para arriba para verle la cara.

         Tiene la costumbre de encender un cigarrito cuando estamos en el parque y parece un dragón echando humo. Dice que se aburre y le calma los nervios chupar y chupar el cigarro.

         Es muy gracioso. Siempre está de broma y me hace reír con sus tonterías. El se ríe como una hiena y habla y habla como una cotorra. Siempre contando sus historias y travesuras de cuando era pequeño.

         Cuando tengo que hacer deberes o repasar la lección y está el abuelo en casa, me ayuda y me pone ejemplos fáciles para que entienda los temas y problemas. Parece el búho sabio de los dibujos animados.

         Juega conmigo en los ratos libres y trata de ganarme siempre, pero, a última hora, no sé cómo lo hace pero acaba perdiendo la partida. Creo que me deja ganar. Me abraza y me da besos por haberle ganado, parece un oso amoroso.

          Me compra chuches y un bollo para la merienda, me lleva al parque y jugamos al escondite o a ver quien corre más o a la pelota. Dice que corre como una gacela, que trepa como un mono y se arrastra como una serpiente. Es muy divertido el abuelo.

         Mamá me dice que le hago más caso y que quiero más al abuelo que a ella. Quiero mucho a mis papas y también al abuelo. ¡Gracias abuelo por ser el papá de mi mamá!”

Rabo de lagartija

El ramo de flores

Un ramo de flores puede significar muchas cosas.

En un día de boda, la novia lleva su ramo de flores, en el aeropuerto se regalan ramos de flores como signo de bienvenida, por un cumpleaños también regalamos flores, al final de una gran actuación, en el teatro, a la actriz o a  la bailarina principal les obsequian con un bonito ramo de flores, y se llevan ramos de flores al cementerio.

Pero el ramo de flores que a mí más me llama la atención y al que va dirigido este relato es al ramo de flores que vemos en la carretera prendido en una valla o sujeto a un árbol o puesto en una curva peligrosa.

Es un ramo de flores anónimo, dirigido a una persona que probablemente ya no exista, porque ese ramo de flores indica que en ese punto ocurrió algún accidente de tráfico y murió alguien que aún no debía morir así,  tan rápido, en un instante y ese ramo de flores nos lo recuerda.

Ese ramo de flores además de recordar a alguien es como una advertencia a los conductores y a todos los que pasan por allí.

A veces están las flores frescas, coloridas y bonitas y piensas que las han traído hace poco y la herida aún sigue abierta, el vacío que dejó la persona aún sigue muy hondo.

Otras veces  te das cuenta que las flores son cambiadas cada mes más o menos y que alguien se ocupa de no olvidar.

Otras veces el ramo esta ya marchito, puede indicar que se va curando esa herida tan grande.

Este relato va dirigido a todas esas personas que dejan un ramo de flores junto a una carretera.

Clave de Sol

Curri

            Manuela se encontraba regando las plantas de las jardineras, cuando un sonido estridente llegó hasta ella. Dejó  lo que estaba haciendo para averiguar de dónde procedía el sonido que había llamado su atención. Su mirada la llevó hasta el abeto que tenía enfrente y vio como los pájaros de plumajes verdes revoloteaban alrededor  del viejo árbol, donde se encontraba el nido que habían construido.

            Por unos minutos, mientras seguía la escena, a Manuela le vino a la mente el recuerdo del pájaro que tuvo en casa años atrás y que se parecía bastante a los que tenía enfrente.

            El ave llegó a su casa después que los niños lo recogieran de la calle. Como estos sabían que a ella le gustaban los animales, decidieron dárselo para que lo cuidara.

            Como la jaula donde lo habían  transportado era de reducido tamaño, la mujer fue a la tienda de animales a comprar una de gran tamaño, para que se sintiera más cómodo, pero cuando fue hacer el traslado de jaulas, el pájaro le arreó tal picotazo, que si no llega a tener puesto un guante grueso le hubiera causado un problema. 

            Desde el primer momento  se ocupó tanto de la comida, como de la limpieza de la jaula y le puso como  nombre Curri ,para llamarle. El pájaro lejos de agradecer los cuidados que esta le prodigaba, cada vez que ella se acercaba a la jaula, este la miraba fijamente y lanzaba la cabeza  estrellándola  contra los barrotes en actitud agresiva.

            Los días pasaban y la actitud del pájaro hacia la mujer no mejoraba.  Este hecho no pasó desapercibido para el resto de la familia, pues a ellos si les dejaba que le acariciaran a través de los barrotes, pero cuando la llamaban para que  le acariciara, el pájaro la miraba fijamente y se dejaba acariciar en espera que los demás se despistaran y pasar al ataque.

            Con el paso del tiempo ella seguía manteniendo la esperanza  de que el pájaro cambiara de actitud y de esa manera poder  dejarle en libertad por la casa, pues no le gustaba el encierro de los pájaros entre barrotes, sino la libertad fuera de ellos.

            Una mañana como de costumbre al pasar por delante de la jauja vio que el pájaro no estaba subido en el palo como de costumbre, sino  tumbado en el suelo de ella.

            Curri se había ido sin hacer ruido en busca de la libertad fuera de los barrotes de la jaula.

IRIS

El lado positivo de las cosas

Lucia siempre ve el lado positivo de las cosas, pienso mientras me seco la cara. Me peino y trato de echarme laca sobre estas canas locas que caen sueltas sobre la frente y claro me encuentro con que no sale nada del bote. Natural, está vacío. Como de costumbre se me ha ido el santo al cielo y olvidé que tenía que comprar.

Y luego dice Lucia que exagero cuando me quejo de mis olvidos. Se me viene a la memoria su respuesta: “Mira, (me dice muy sonriente) si se te olvida algo, no hay mal que por bien no venga, apuntas lo que necesitas, me llamas al bajar  y volvemos a salir juntas, nos damos una vuelta, compramos y así pasamos el rato tan ricamente y te dejas de tonterías con el Alzhéimer ese, que no sé qué tontunas te dan tanto nombrarlo.”

Recordando  a Lucia he echado un vistazo por el cuarto de baño y han aparecido: productos caducados y otros  en las últimas, así que he apuntado laca, jabón en pastilla de tocador, gel dental, desinfectante y tiritas. He dejado patas arriba el cuarto de baño, me he atusado un poco, he cogido el chaquetón y, cerrando la puerta, voy bajando las escaleras hasta el segundo en busca de Lucia.

 Por  una vez la haré caso.

QUIRÓN

Colorido otoño

                   Cada año llega el otoño,

la edad nos lo confirma,

mas cada otoño es distinto,

y el paisaje lo reafirma.

Sentado junto al cerezo,

me van cayendo las hojas,

unas son casi amarillas,

otras son algo más rojas.

A lo lejos hay mil tonos,

entre los verdes pinares,

los chopos amarillentos,

forman corros a millares.

En los picos de la sierra,

llegan los primeros copos,

luego los cubre la niebla,

y nos tapan unos pocos.

Más abajo los olivos,

forman sus corros verdosos,

mezclados con ocres fuertes,

allá por los berrecosos.

Quedan loos castaños limpios,

las higueras y perales,

las cepas ya desplumadas,

y muy tristes los rosales.

Pero el otoño es así,

lleno de tantos colores,

las tierras esperan lluvias,

para empezar las labores.

Trotamundos

Para ti nena

Fruto de amor compartido,

década de los setenta,

tú llegaste a nuestro nido

sin apenas darnos cuenta.

De tu niñez disfrutamos,

aprendimos a ser padres,

agarrada a nuestras manos

las mañanas y las tardes.

Del colegio al instituto,

y luego la universidad,

tus estudios dieron fruto

y los hiciste realidad.

El día menos pensado,

nos presentaste a tu novio,

todo nervioso y cortado

y con mirada de agobio.

Lo que esperábamos pasó,

la boda era en Segovia,

un pariente cura os casó,

¡qué guapa iba la novia!

Dos retoños te vinieron,

si uno guapo, otro hermoso,

esos niños ya crecieron

en un ambiente dichoso.

Hoy comemos en tu casa,

te felicitamos nena,

cómo la vida se pasa,

ya estás en la cuarentena.

Rabo de lagartija

Eso del uno de noviembre

Cuando nacemos, toda la  vida la tenemos ante nosotros y la muerte nos acompaña siempre.

Ya de niños se nos muere nuestra mascota, pero nos cuentan que está en el reino de los animales con lo cual nos hacen pensar que está bien y es algo bueno, también es para quedarnos más tranquilos.

Cuando somos adolescentes y jóvenes nos creemos inmortales hasta que llega el día trágico en que se nos “muere el móvil “, entonces pasamos unos días de verdadera angustia hasta que nos compramos uno nuevo y volvemos a tener vida social y a pertenecer al mundo.

Cuando después de un tiempo lleno de luz y calor, viene una tarde desapacible con frio y viento, anunciando el invierno, pensamos que ya murió el verano.

Cuando cambiamos el armario y sacamos ropa del año anterior que se nos quedó pequeña o ya no se lleva, la tiramos a la basura y pensamos;  “ya murió la chaqueta roja que tanto me gustaba” y te pones otra cosa añorándola durante unos días.

La palabra muerte está vedada en una sociedad dedicada a la vida.

Siempre se mueren los demás.

Ya lo dijo Epicuro, gran filósofo griego:

La muerte es una quimera, porque mientras yo existo, no existe la muerte; y cuando existe la muerte, ya no existo yo.

Clave de sol

El trayecto

            El hombre se dejó caer en el sillón. Por un tiempo permaneció sentado recordando lo acontecido la noche  y primeras horas de la madrugada. El sueño se había desvanecido dando paso al insomnio.

            Todo comenzó la tarde anterior cuando tenía que ir a recoger al aeropuerto a los viajeros que regresaban de pasar unos días de vacaciones en el extranjero.

            Antes de salir, estuvo muy pendiente de la información que le mandaban los familiares del vuelo que iban a tomar de regreso,  así como el retraso que sufriría su  salida.

            A última hora de la tarde le confirmaron  por fin la hora de salida del vuelo y  tomando las llaves del coche salió de casa con dirección al lugar donde este se encontraba aparcado. Ya en el vehículo emprendió rumbo al aeropuerto.  Durante el trayecto comprobó el poco tráfico existente en aquellas horas de la noche.  Por los cristales podía ver el  cielo encapotado, amenazando con descargar la pesada carga que soportaban las nubes. Miró el reloj. Iba con bastante tiempo por si se producía algún cambio en la llegada del vuelo. 

             Una vez llegó a su destino, dejó el coche en el parking y entró en el interior de las instalaciones del aeropuerto buscando  información del vuelo que buscaba. Las pantallas  informaban de las llegadas y retrasos  de los vuelos. Una vez comprobada la hora del avión que esperaba, se dirigió a la zona de llegadas. Una vez allí  tomó asiento para continuar la espera.

             El tiempo transcurría y el sueño amenazaba con aparecer, lo que le obligó a levantarse y dirigirse a la máquina de café para tomarse uno que le impidiera quedarse dormido durante el tiempo que le quedaba de espera. 

            Por momentos la sala se quedaba vacía, después volvía a llenarse con familiares y amigos que iban a recoger a los viajeros que llegaban. Por fin el avión que  esperaba tomó tierra. Tras minutos de espera salieron los pasajeros que estaba esperando. Se acercó a ellos y después de los saludos y abrazos, el grupo se dirigió hasta la máquina de control a abonar el parking y tomar rumbo a casa, pero cuando llegaron a la barrera de salida se dio cuenta de que no había cogido la tarjeta y no podían salir del aparcamiento. Tuvo que volver a aparcar e ir a pedir  una nueva para poder salir de él.

            Ya en la carretera, la lluvia había empezado a caer fuertemente. Las líneas de la carretera se borraban ante la gran cantidad de agua que cubría el asfalto. El trayecto se hizo interminable. En el interior del coche sus ocupantes miraban al exterior, donde a la lluvia se unió la niebla formando los tres elementos un manto que dificultaba la visibilidad de la carretera.

            Cuando por fin divisaron las primeras luces de la ciudad, los ocupantes del coche se sintieron aliviados.  No tardarían en llegar a casa, una vez en ella, tratarían de olvidar por aquella noche los malos momentos vividos durante el  trayecto.

            Había dejado de llover cuando el hombre regreso a su  casa después de dejar a los recién llegados en la suya. Miró al cielo, las nubes se movían dejando ver alguna estrella entre ellas.

I r i s

El agua que da la vida

Los Foradori fundaron cerca de Trento un espacio de paz y diálogo con la naturaleza al amparo  del río:

el Sáluga, que significa “agua santa” y da nombre a las fuentes

e identidad contemporánea a una tierra del norte de Italia, que vio como los etruscos cultivaban y musitaban palabras de amor hacia su tierra.

 La sonrisa es el eco de la sonrisa etrusca: viene de sus adentros,

nace de la comprensión intima de aquello que sucede en el campo y crece en la simbiosis entre personas y usos.

La serenidad de ese saber antiguo, es profunda pero no amordaza, seduce con su discreción.

Hablan de cosas sencillas: del aceite en una hogaza reposada,

de la aurora que recorta con su luz fresca el perfil del monte,

de la mimosa en flor, del panal  en erupción cuando llega el calor,

tiene el vigor y viveza de las abejas y huele a su miel

 libada en flor de acacia. Y esconde un alma verde

de musgo tierno y esponjoso.

Fundamental: posee la fuerza oscura, casi incomprensible

del  basalto y, al mismo tiempo, muestra la pureza,

  blanca y delicada del alabastro. 

QUIRÓN

Sí se puede ser feliz

                   Cuando la noche es eterna,

cuando ese reloj no anda,

cuando el sueño no aparece,

cuando la conciencia manda.

Todo lo vemos oscuro,

la cabeza nos explota,

es negro nuestro futuro,

y la paciencia está rota.

Amanece un nuevo día,

y saltamos de la cama,

queriendo olvidar la noche,

y saltar de rama en rama.

No hay razón para el desvelo,

pero la vida es cruel,

siempre nos oprime algo,

que amarga como la hiel.

Y salimos a la calle

con ánimo de consuelo,

y cada paso que damos

derrite nuestro desvelo.

Saludamos a vecinos,

hablamos con compañeros,

unos hablan del trabajo,

otros hablan de dineros.

Cada cual con sus problemas

nos comenta sus apuestas,

borremos nuestras maldades,

por qué llevarlas a cuestas.

Trotamundos