El olivo

             A la verde verde, a la verde oliva,

             entre tierra y cardos y una zarza oscura.

             Una tarde triste

             al ponerse el sol,

             cuando tu te fuiste

             entre aquel crisol.

             Las montañas altas

             con los pinos altos,

             las laderas verdes

             de matas y cantos.

             El sol de la tarde

             brillaba en los picos,

             con la nieve blanca

             formando abanicos.

             Y en la falda aún

             verdean tomillos,

             con sus flores blancas

             como canutillos.

             Y la verde oliva

             con la oliva verde,

             con su rico fruto

             que nunca se pierde,

             y ese caldo astuto

             que te agarra y muerde.

Trotamundos